Performance dans une forêt de la banlieue parisienne.
ITA//////////////////////////////////////////////////////////////////
l'alba di una limpida mattinata estiva di luglio,
nel giardino di jerome a buc.
l'erba è fredda, umida
i piedi scalzi, nudi.
7 personaggi griffati slip arancio "Tati"
e dipinti di bianco clown
sfilano come primati a ritmi tribali
illuminati dalle fiamme di un fuoco.
oltrepassare la lunga siepe,
che quel giorno sembrava interminabile, totale,
segna l'inizio dello spettacolo
l'elemento perturbante
la ghiera che si ruota
la spia che s'illumina
la spia che s'illumina
il play che si preme.
E finalmente libero,
svincolato dalle convenzioni dallo stare dietro una macchina da presa
dalle precauzioni da adottare durante quel genere di situazioni esrteme.
Per una volta attore dunque
attore assieme ad altri,
compagni
amici
performers
attori a loro volta
come circensi che ruotano e rotolano
che si arrampicano e scavalcano giostre difettose
ululando baritoni animali
in faccia ad una porta di edera.
Al dilà della porta quel sentiero di scheggie
che mi ricorda le estati al mare
sulla sabbia bollente della costa adriatica
o i campeggi
o le terre aride di campagna poco lontano da casa.
E quell'odore emostatico
della corteccia
della condensa
della mattina
mentre quella luce paonazza si infila morbida tra gli alberi,
sotto le coperte di chi sta ancora dormendo,
pronta ad illuminare i nostri corpi di latta.
Quei corpi maledettamente spogli
e le pietre e le spine e i rovi
come cristalli nelle nostre pelli.
E' un dolore fisico,
vero
viscerale
interno
che nessuno calcolava,
energia
linfa
spettacolo
i colori, i pigmenti, le droghe,
sangue negli occhi,
sdraiati come feti tra quelle erbacce
e come il giorno dopo guardando Stalker
al cinema dove lavoro
tra gioia e disordine
malinconia e buonumore
tra sogni di cartone
e labbra ancora dipinte di vino.
quando la magia del cinema si fonde con la realtà.
ENG////////////////////////////////////////////////////////////////
the dawn of a clear summer morning in July,
in jerome's garden.
grass is cold, damp
feet are bare, naked.
7 characters dressed in orange "Tati" underpants
and painted white clown
parade as primates in tribal rhythms
illuminated by the flames of a fire.
beyond the long hedge,
which that day seemed endless, total
marks the beginning of the show
the disturbing element
the ring you rotate
the light you switch on
the play you presse.
And finally free,
released from the conventions of being behind a camera
from the precautions to take during those kind of extreme situations.
For once an actor then
actor with others,
mates
friends
performers
actors themselves.
like circuses that rotate and roll
climb and jump over defective rides
howling animals' baritones
in the face of an ivy door.
Beyond the door that path of splinters
that reminds me of summers by the sea
on the burning sand of the Adriatic
or campings
or dry countryside not far from home.
And the smell hemostatic
of the cortex
of the condensate
of the morning
while that purple light slips soft through the trees,
under the covers of those who are still sleeping,
ready to illuminate our tinplate bodies.
Those damn bare bodies
and the stones and the thorns and the brambles
like crystals in our skin.
It 's a pain,
true
visceral
internal
that none of us calculated
but it becomes the engine
the energy
the sap
the show
colors, pigments, drugs,
blood in the eyes,
lie on those weeds like fetuses
as the day after watching stalker
in the cinema where I work
between joy and disorder
melancholy and humor
between cardboard dreams
and lips still painted with wine
when the magic of cinema merges with reality.
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Alberto Gemmi
